Du haut d'Ixelles à l'Europe par les flancs d'Etterbeek

Je me souviens de la rue de la Verveine. On y trouvait la vinaigrerie « l’étoile », qui existe encore? Peut-être n'est-elle plus là, tout fut-il rasé pour implanter les bâtiments pharaoniques de ce qu'on appelle ici "l'Europe"? Je n'en sais rien, je ne fréquente plus ce quartier, mort sous des tonnes de cravates sombres qui ne parlent aucune des langues d'ici, restant dans leur pré carré. En passant, on parle toujours de la "bonne intégration" des fonctionnaires européens. En l'opposant tacitement à celle des "familles immigrées". Moi, je dis que c'est facile de s'intégrer avec trois milles euros nets d'impôt (pour la plus "petite" secrétaire même pas traductrice).
Par ici, il y avait la rue Van Merland. Où se trouvait la petite église qui fut restaurée? Je me souviens aussi de la chaussée d’Etterbeek, avant, il y avait le haut et le bas, c’était plus populaire en bas.

Pierre Duys et une Anonyme

La légende du cheval Béjart et des quatre fils aimants

Je me souviens du départ de Béjart, quand il a quitté la Monnaie. Mais pourquoi qu'il est parti? Je sais pas. Sans doute un spectacle qu’il n’a pas pu faire, ou quoi? Il est parti, ca est sûr! Moi, de toute façon, je m'en fous car j’ai rien vu de Béjart.

Carambolage

Je me souviens, bus 54, les portes s'ouvrent, la plus belle femme du monde monte et pointe ses escafignons dans ma direction. Elle s'asseoit en souriant. Ses jambes se chevauchent sous mes billes oblongues. Je suis le loup de Tex Avery. Son regard: limpidité du lagon vert et orange et jaune et gris et pan ! J'en peux plus, sous hypnose, le gars. Sa peau: mandarine, pêche, cirrhose, tomate; un filon, un jet de pierre, une ridicule écorce de rosier. Je perdais mes chaînes, toutes, mes rondelles, une pédale, trois caramels, un mojito, je vous prie, demandè-je au chauffeur qui me regarde d'un air sans portes. Je nous voyais, sur une terrasse au bord du Nil, elle et moi, à quelques pas des torses miroitant de colosses cyclopéens montés à vif par des oies sauvages dans des barques d'albâtre, perdus dans l'observation attentive des radicelles des nénuphars bleuissants sous le soir, des dromadaires se culbutent au sommet de dunettes râpées, les célèbres nénuphars bleus d'Abyssinie se noient sans fin sous des lames sans fond. Et moi, en peignoir de satin noir, tous poils dehors, je me gratte.

Sers-moi fort

Je me souviens quand je suis arrivé à Bruxelles, j’ai bossé à la construction des tours, devant la gare du Nord. Avant, ce n’était que des petites maisons et des putes. On a dit à tout le monde de décamper. Les petites maisons n’existent plus.